Già il sole dal Gange
Più chiaro sfavilla,
E terge ogni stilla
Dell’alba che piange.
Col raggio dorato
Ingemma ogni stelo,
E gli astri del cielo
Dipinge nel prato.
Già il sole dal Gange
Più chiaro sfavilla,
E terge ogni stilla
Dell’alba che piange.
Col raggio dorato
Ingemma ogni stelo,
E gli astri del cielo
Dipinge nel prato.